Il poeta
Non crea,
sente,
e in tutto il suo sentire,
anche a se stesso,
mente.
Passione bruciante
Amore,
Amore,
Amore...
Amore che brucia e che divora,
Amore,
Amore,
Amore...
tutto in me trasuda Amore
Scusa...
avrai mica spinto l'off del condizionamento?
Iscriviti a:
Commenti sul post (Atom)
I venti di Mario Vargas Llosa
Il protagonista di questo libretto di Vargas Llosa si reca una mattina con l'amico Osorio ad una manifestazione contro la chiusura di u...
che divertente un poeta che sgrammatizza, ops...sdrammatizza
RispondiEliminama oggi è martedì e ancora non hai scritto e mi bevo il caffè solitaria...uffa
francesca2
vedi che prepotenti, non ti puoi assentare nemmeno per un giorno, rido
@francesca2. Tiranna! -:)
RispondiElimina