Affreschi del Castello di Masino, Visita del 09/10/2021. 
Forse sarei più sola senza la mia solitudine. Emily Dickinson
Pensierino. Eugenio Borgna, psichiatra di Novara, dice in una intervista di essersi ispirato a questo verso della poetessa statunitense per la scrittura del suo libro "La solitudine dell'anima". Mi ha sempre fatto una positiva impressione che uno psichiatra, primario in un grande manicomio specializzato nella cura della malattia mentale in particolare delle donne, avesse una grande cultura letteraria e filosofica. Il suo metodo di cura della malattia psichiatrica è sempre stato incentrato sul dialogo e l'ascolto. L'unico farmaco che ha usato è stato l'empatia tra il medico e il paziente.
Letture per l'estate. "Il segreto" di Nadia Terranova e Mara Cerri. Una fiaba per piccoli e grandi.
Incipit (e si entra già subito nell'atmosfera del libro).
Il barattolo dei baci rotti stava sulla mensola di legno gialla, all'ingresso, con su scritto: SVUOTACUORI.
Nonna l'aveva messo lì per me: "Adele, ti fa male portare in casa i baci che si sono rotti fuori. Chiudili nel barattolo, gira forte il tappo e poi vai in giardino a fare quello che vuoi".
P.S. Per mantenere saldi i piedi a terra, rileggo anche "L'affaire Moro" di Leonardo Sciascia, Instant book incentrato sulle lettere inviate da Aldo Moro durante il sequestro e sulla mancata trattativa tra Brigate Rosse e Stato.
Massimo Recalcati, Il grido di Giobbe, Einaudi, 2021
Ci pone di fronte a quelle domande "ultime" che spesso non hanno una risposta. Si intravede nelle tenebre in cui viviamo un piccolo spiraglio di luce, ma non è certo che sia solo un abbaglio, una (ennesima) illusioni, il tentativo di dare senso alla propria finitezza.
Ben altri "uomini di fede" hanno tremato di fronte al Nulla che ci assale, tutti. Mi viene sempre alla mente quella raccolta poetica straziante di David Maria Turoldo intitolata Canti ultimi...
Misteriosa origine di astri
e di lombrichi
il settimo giorno
pure per te
è un sogno.
Il Nulla da ogni parte ti assale,
tu sai di essere la fonte
anche dei virus
e di tarli
e di tignole:
e noi
coscienza di pensarti
senza sapere mai
chi tu sia.
Con Giobbe saltano le certezze di una fede "retributiva" che ricompensa il giusto e castiga il malvagio e si rimane di fronte al mistero inspiegabile del male e al silenzio dell'Inconoscibile.
L'Appennino. Come la nebbia. Ti trovi davanti a un sentiero qualunque e vai dritto dove puoi senza pensare. Poi il sentiero lo perdi. Un passo prima era lì. Un passo dopo è finito. E allora ti ritrovi in un luogo qualunque dove non fare un bel niente è tutto ciò che puoi fare. E torni indietro. E vai via. l'Appennino quello vero comincia proprio lì. Fatto di silenzi. Di distacchi.
Libera, la bambina senza una mano (e forse senza anche un vero corpo) protagonista del libro l'ora del mondo di matteo meschiari (tutto minuscolo), cammina per trovare il Mezzo Patriarca perduto. Si inoltra sulla Via Vandelli, un'antica strada commerciale e militare, realizzata a metà del XVIII secolo per collegare Modena (capitale dell'omonimo ducato) e Massa. Era l'ambito sbocco al mare del Ducato di Modena e Reggio voluto da Francesco III d'Este e progettato e realizzato dall'abate ingegnere, geografo e matematico di corte Domenico Vandelli.
L'attraversata fantastica dell'Appennino piena di insidie vere o immaginarie conduce alle Porte che collegano in mondo dei vivi con quello del morti e Libera entra in una di queste Porte per avere informazioni sul Mezzo Patriarca scomparso e le viene detto che si trova a Modena. Così Libera si incammina verso la città...
Questo libro è sorprendente per le metafore che propone e le bellissime descrizioni dei paesaggi allo stesso tempo fantastici e reali. Sembra appunto che ti faccia inoltrare in un sentiero conosciuto e poi, per la nebbia che ti avvolge, smarrisci la strada e torni indietro.
E' morta la serva di casa Alfallipe che tutti chiamavano la Mennulara. Ma era una serva, una "criata" come la chiamavano spregiativamente, che nascondeva tanti segreti di famiglia, della sua e di quella dei suoi padroni. Gli Alfallipe si erano arricchiti acquisendo le terre dei feudatari latifondisti a poco prezzo, ma erano stati incapaci di gestire il loro patrimonio che andava via via assottigliandosi. Così, a poco a poco, si dovettero affidare alla Mennulara che da semi-analfabeta, quanto era considerata, diventava di fatto l'amministratrice del patrimonio familiare.
Alla sua morte e alla conseguente apertura del testamento, si scatena di tutto: gli Alfattipe (4 figli e la madre) si dimostrano incapaci di gestire una situazione che da anni non governano e si sentono "manipolati" dall'abile amministratrice che ha garantito loro una inspiegabile e comoda rendita frutto di una gestione oculata delle proprietà e da misteriosi misteriosi investimenti all'estero.
Si intrecciano voci, ma nessuno sa realmente che ruolo ha avuto nella famiglia Alfallipe questa Mennulara: serva e amministratrice, amante del padrone e confidente della moglie di lui, analfabeta e fine conoscitrice delle ceramiche della Magna Grecia, vittima di uno stupro e collusa con la famiglia dello stupratore.
Il Medico, l'Avvocato, il Curato, l'addetto alle Poste comunista, i portinai dei palazzi, i parenti, gli avventori del Circolo della conversazione, tutti a chiedersi chi era veramente la Mennulara e piano piano a capire che progetto quella "creata" avesse in mente...
Trama avvincente scritta in modo chiaro.
La Mennulara è il primo romanzo di Simonetta Agnello Hornby. Pubblicato da Feltrinelli nel 2002.
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La donna da mangiare è la storia di una triangolo amoroso in cui tutti i protagonisti giocano un ruolo che percepiscono essere conforme agli stereotipi correnti (di genere in particolare) e che piccoli e continui segnali alla fine fanno deragliare. Penso che il romando descriva molto bene una situazione dei rapporti tra uomini e donne che è cominciata ad andare in crisi in quegli anni, ma che ancora oggi è tutt'altro che "risolta". Il romanzo si conclude con un "liberi tutti" che non è una soluzione, ma la semplice constatazione che quei modelli erano (e sono) insostenibili e occorre provare strade nuove e per lo più ancora inesplorate.
Ripropongo un vecchio post Dante incontra Beatrice nel XXX Canto del Paradiso
Vittorio Sermonti commenta e recita: QUI .
La mia personale scelta.
Il sogno
Quando gli orologi della mezzanotte elargiranno
un tempo generoso,
andrò più lontano dei rematori di Ulisse
nella regione del sogno, inaccessibile
alla memoria umana.
Da quella regione sommersa recupero residui
che ancora non comprendo;
erbe di botanica elementare,
animali un po’ diversi,
dialoghi coi morti,
volti che in realtà sono maschere,
parole di lingue molto antiche
e talora un orrore non comparabile
a quello che può darci il giorno.
Sarò tutti o nessuno. Sarò l’altro
che ignoro d’essere, colui che ha contemplato
quell’altro sogno, la mia veglia. La giudica,
rassegnato e sorridente.
El sueño
Cuando los relojes de la media noche prodiguen
un tiempo generoso,
iré más lejos que los bogavantes de Ulises
a la región del sueño, inaccesible
a la memoria humana.
De esa región inmersa rescato restos
que no acabo de comprender;
hierbas de sencilla botánica,
animales algo diversos,
diálogos con los muertos,
rostros que realmente son máscaras,
palabras de lenguajes muy antiguos
y a veces un horror incomparable
al que nos puede dar el día.
Seré todos o nadie. Seré el otro
que sin saberlo soy, el que ha mirado
ese otro sueño, mi vigilia. La jurga,
resignado y sonriente.
(Jorge Francisco Isidoro Luis Borges)
Bambino
Bambino, se trovi l’aquilone della tua fantasia
legalo con l’intelligenza del cuore.
Vedrai sorgere giardini incantati
e tua madre diventerà una pianta
che ti coprirà con le sue foglie.
Fa delle tue mani due bianche colombe
che portino la pace ovunque
e l’ordine delle cose.
Ma prima di imparare a scrivere
guardati nell’acqua del sentimento.
(Alda Merini)
Sul ciglio di due abissi
Sempre sul ciglio di due abissi
tu devi camminare e non sapere
quale seduzione,
se del Nulla o del Tutto,
ci abbatterà …
(David Maria Turoldo)
I sass dul Tisin
Sculta i sass dul Tisin quanti storìi
han girà ul mundu
sann di stori ca nanca imaginum
inn stàa den da la tera 'n du l'infernu da foeugu
sul fundu dul mar in mesu ai pess
su i muntagn incantàa da nee
rutulandu pian pian
ul tempu l'é nien
'n da la vita d'un sass ghé nò postu par noeun.
I sassi del Ticino. Ascoltare i sassi del Ticino quante storie / hanno girato il mondo / sanno storie che neanche immaginiamo / sono stati dentro la terra nell’inferno di fuoco / sul fondo del mare in mezzo ai pesci / sulle montagne incantate di neve / rotolando pian piano / il tempo non è niente / nella vita di un sasso non c’è posto per noi.
(Antonio Marchiori)
Sonetto 54
Quanto più bella appare una bellezza
quando s’adorna d’una vita piena:
bella la rosa, e più bella s’apprezza
per quel dolce profumo che l’invena.
Rosa canina ha fiamma d’ugual fuoco
quant’è nel fior di serra, più odoroso:
pari le spine, pari il lieto gioco
d’alito estivo al bocciolo ritroso.
Rosa di campo è bella né pregiata,
vien disamata in boccio, umile in fiore,
sfiorisce a sé. La rosa coltivata
muore soave in suo soave odore:
così di te, giovane bell’amica,
sfiorito il boccio, la poesia ridica.
(William Shakespeare)
Voci tempestate
E tu prendimi, portami con te
come un incendio nelle tue abitudini.
(Mariangela Gualtieri)
Aprile il mese più crudele
Aprile è il mese più crudele, genera
Lillà da terra morta, confondendo
Memoria e desidero, risvegliando
Le radici sopite con la pioggia della primavera.
L'inverno ci mantenne al caldo, ottuse
Con immemore neve la terra, nutrì
Con secchi tuberi una vita misera
....
(Thomas Stearns Eliot)
Compagnia
Stamattina mi sono svegliato con la pioggia
che batteva sui vetri. E ho capito
che da molto tempo ormai,
posto davanti a un bivio,
ho scelto la via peggiore. Oppure,
semplicemente, la più facile.
Rispetto a quella virtuosa. O alla più ardua.
Questi pensieri mi vengono
quando sono giorni che sto da solo.
Come adesso. Ore passate
in compagnia del fesso che non sono altro.
Ore e ore
che somigliano tanto a una stanza angusta.
Con appena una striscia di moquette su cui camminare.
(Raymond Carver)
Dolore
Dolore, cane dell'anima.
Mansueto ovunque ci segue, e si nutre
ingordo, della nostra vita.
Nel buio e nel silenzio delle notti
latra.
Brani gli buttiamo per chetarlo
di carne nostra.
Non conosce pietà: mugola e addenta.
(Lalla Romano)
Puntualizzazioni
Il mio stare
- scusate la puntualizzazione -
non è come usa dire oggi
depressione.
E' interrogare
senza speranza di risposta
né - dio ne scampi -
attesa di precisazioni.
(Fabrizia Ramondino)
tic, tac
tic, tac, tic, tac, tic, tac
l’èi vöida sta sera de stéle spavènte
la splìnderna ‘nsòni de umori da bèn
che i rùdola come lumàte ‘mbriàghe
pogiàde su ‘l stròf senza pànder susùri
de niènt, de negùni, ‘n le fìzze de ‘n tàser
soléo come arnai a la pàissa, a zirondoi,
sul ciel de ‘n mezdì co na ràgia robàda
tic, tac, tic, tac, tic, tac
el sbrèga la not, ciavàdo, ‘l orlòi
mesùre de passi e batòci smorzàdi
i seména de sbolfri, desidèri che cròda,
la pàlida ombrìa de na luna che möre
‘mpizàndo lumìni su i óri de ‘l bosch
sentà live arènt a ‘ngoràrse stebiàde
lassàde a i mistéri de uno che passa
tic, tac, tic, tac, tic, tac
no ‘l zéde, matìna
no se sfanta la nòt
tic, tac, tic, tac, tic, tac
tic, tac, tic, tac, tic, tac | è vuota la sera di timide stelle | trasloca i miei sogni di umori soavi | che passeggiano come lucciole ubriache | appoggiate sull’oscurità senza un canto | di niente, di nessuno, nelle pieghe del silenzio | leggero come il falco in agguato, in un vortice | nel cielo di un mezzogiorno di un orologio ferito | tic, tac, tic, tac, tic, tac | e strappa la notte, imbroglione, il rintocco | misure di passi e batacchi smorzati | seminano di vampate, desideri cadenti, | la pallida ombra di una luna che muore | attizzando lumini sui confini tra il bosco ed il cielo | seduto lì accanto ad attendere un refolo caldo | lasciato all’impegno di uno che passa | tic, tac, tic, tac, tic, tac | non smette, è mattina | non dirada la notte.
(Giuliano detto diaolin)
Eppure mi piace questa tua fuga in avanti, verso la primavera. Vorrei avere questa tua incomprimibile fiducia.
All’inizio del XVI secolo, le truppe svizzere valicarono le Alpi e si riversarono nei territori che erano appartenuti al Ducato di Milano. Occuparono anche la Rocca di Orino che, secondo una leggenda, rimase sotto il controllo di Marchione, un ombroso capitano mercenario. Con lui c’erano anche Ada, la sua bella e giovane sposa, e Francesco, fratello di lei e valido luogotenente. Quando scoprì che Ada gli era stata infedele, Marchione la uccise, gettandola giù da una torre e rinchiuse il cognato in una cella sotterranea, essendo quello colpevole di aver cercato di nascondere le malefatte della sorella.
La Rocca fu poi conquistata da nemici di Marchione che la devastarono e non si accorsero che nelle segrete c'era Francesco e così il povero cavaliere morì di fame sepolto in quella prigione.
Da allora, quando il vento si alza promettendo tempesta, tra i fischi ed i fruscii dei rami degli alberi scossi con forza, pare di sentire gemiti e lamenti, come se il fantasma di Francesco urlasse implorando di essere liberato.
Si narra che anche lo spettro di Ada sia rimasto nei pressi della Rocca, con addosso una lunga tunica, un mantello ed il cappuccio alzato a nascondere il viso da sguardi indiscreti. C’è chi dice che vaghi nel bosco e sia solita fermarsi sotto un castagno secolare; forse attende l’arrivo di un amante o forse desidera raccontare la sua storia.
(Tratto da Le leggende della Rocca di Orino (VA) - DEEP ITALY EXPERIENCE (travel-experience.it) )
Pensierino. Gettare la moglie dalla torre è una estrema crudeltà. Un'altra donna, la bell'Alda, insidiata dagli assalitori della Sacra di San Michele (sul monte Pirchiriano all'imbocco della Val di Susa), si era gettata volontariamente dalla rupe affidandosi alla protezione della Madonna, ma si sa che finì assai male. Non per il salto disperato della fanciulla insidiata, che, anzi, fu "assistito" da premurosi angeli che la depositarono a terra illesa, ma il successivo balzo nel vuoto che incautamente la bell'Alda volle rifare per vanteria nei confronti dei paesani (a favore di telecamere diremmo oggi). Questa seconda volta gli angeli si erano distratti e della bell'Alda, dice la leggenda, non rimase che un orecchio.
(Luciano de Crescenzo, La Napoli di Bellavista, Arnoldo Mondadori Editore, 1979)
Pensierino. Questa del semaforo è la metafora dell'atteggiamento di molti italiani nei confronti delle regole di convivenza civile. De Crescenzo ci ride sopra, la vive come una "calamità naturale", inevitabile e dagli esiti disastrosi ma superabili.
SCORCIATOIE. Sono - dice il dizionario - vie più brevi per andare da un posto ad un altro. Sono, a volte, difficili; veri sentieri per capre. Possono dare nostalgia delle strade lunghe, piane, diritte, provinciali.
(Umberto Saba, Scorciatoie e raccontini, Einaudi, 2011
Pensierino. A volte è bello prendere scorciatoie a volte un po' meno. Una volta sulle montagne alle spalle di Senj, in quella che allora si chiamava ancora Yugoslavia, ci siamo inoltrati per raggiungere un rifugio. Appena ci si muoveva fuori dalla costa si entrava in un altro mondo, con altre lingue, altre abitudini, altri linguaggi non verbali. Dopo una sosta al rifugio mangiando in sostanza quello che passava il convento (salcicce e slivovitza) ecco si cerca la strada per tornare. Ma la strada all'andata ci sembrava troppo lunga e tormentata da tornanti. E allora si prende una scorciatoia confidando che il mare è proprio lì davanti (ma non consideriamo che siamo saliti a 1700 mt). Chiediamo informazioni, ma non capiamo nulla di quello che ci viene detto: la strada ci pare giusta, ma realizziamo, dopo, che ci hanno detto che è una strada usata solo dai cacciatori che non si addentrano come facciamo noi con una 127 Fiat, ma con jeep e fuoristrada.
Dopo mille curve e buche e precipizi e polvere, arriviamo, per fortuna, ad una stradina asfaltata, che a quel punto di pare una "provinciale".
Céline nel Viaggio al termine della notte attraversa il male del mondo: dalla incomprensibile carneficina della Prima Guerra Mondiale (che aveva vissuto da volontario), al colonialismo brutale dell'Africa nera, al fordismo altrettanto infernale di Detroit, alle misere case (e vite) delle periferie parigine, Tutto questo viaggio sembra fatto al "termine della notte" appunto, ma in realtà pare svolgersi all'inizio della notte, una notte che non vuole finire, che ci prospetta altre miserie e tragedie, ancora più grandi. Céline stesso quella notte non vuole superala e ne sembra prigioniero: dopo il suo "viaggio" (1932), travolto dal suo antisemitismo vede nella Germania nazista un grande liberatore e segue nella ritirata le truppe naziste. Antisemitismo, anticomunismo , ma anche anticapitalismo lo portano all'esilio ed al suo rientro negli anni '50 a rimanere sempre ai margini della vita culturale e politica francese.
Eppure la forza della sua scrittura rimane e trova incredibili estimatori tra i poeti della beat generation americana, sempre in viaggio anche loro e critici col capitalismo imperante. Il suo tratto caratteristico è l' "anarchismo" e non certo l'antisemitismo o antifemminismo.
La fascinazione della notte ha sempre guidato la sua letteratura.
Poesia di Umberto Saba
Il poeta
Il poeta ha le sue giornate
contate,
come tutti gli uomini; ma quanto,
quanto variate!
L'ore del giorno e le quattro stagioni,
un po' meno di sole o più di vento,
sono lo svago e l'accompagnamento
sempre diverso per le sue passioni
sempre le stesse; ed il tempo che fa
quando si leva, è il grande avvenimento
del giorno, la sua gioia appena desto.
Sovra ogni aspetto lo rallegra questo
d'avverse luci, le belle giornate
movimentate
come la folla in una lunga storia,
dove azzurro e tempesta poco dura,
e si alternano messi di sventura
e di vittoria.
Con un rosso di sera fa ritorno,
e con le nubi cangia di colore
la sua felicità,
se non cangia il suo cuore.
Il poeta ha le sue giornate
contate,
come tutti gli uomini; ma quanto,
quanto beate!
Pensierino. Mi tocca divertar poeta.
Forse è anche l'età che sopraggiunge, traditora, e ci annuncia il peggio. Non si ha più molta musica in sé per far ballare la vita, ecco. Tutta la gioventù è già andata a morire in capo al mondo nel silenzio della verità. E dove andar fuori, ve lo chiedo, quando uno non ha più dentro una quantità sufficiente di delirio? La verità, è un'agonia che non fì n ì sec rn ai. La verità di questo mondo è la morte. Bisogna scegliere, morire o mentire. Non ho mai potuto uccidermi io.
(Celine, Viaggio al termine della notte, Traduzione di Ernesto Ferrero, La biblioteca di Repubblica)
Pensierino. L'età è traditora? Certo, se fossimo immortali.
